Comment il tomba sur un bec.

Je suis assis en face de Victor qui me rappelle la définition d’un produit tensoriel.

A ses côtés, une mère blonde, maquillée, s’exprimant à l’aide d’un fort accent international.

Face à elle, c’est-à-dire à mon flanc droit, un ado muet mais laid.

Alors que mon dialogue avec Victor se corse, les contorsions de l’ado m’exaspèrent.

Je lui crie dessus. Il devient rouge d’ire. Se transforme comme à l’accoutumée en moustique dévoré sur-le-champ par quelque gros bec d’oiseau carnassier, en baguenaude futée.

Désespoir de la mère prête à me déchiqueter.

Toutefois, je me reprends. Lui envoie un coup de patte. Et lui conseille de ne plus me couillonner avec ce genre de plaisanterie miniature : un ado ne peut guère s’introduire dans la carcasse d’un insecte.

La mère fut donc malheureusement victime de l’adage renardien :

 tout ce que ma patte griffe, vole.