Prendre une aiguille. Transpercer, jusqu'au bout, la chair.

Tirer le tout vers l'extérieur. Ailler, saler, croquer.
Le renard agit avec le lecteur comme il est en train de le faire avec cet escargot.

Le déloger de son refuge et le dévorer tout cru, tout nu.

La lecture rend inexpugnable, sans forteresse mais avec fortification.

Faire de son refuge, un repaire à repères multiples.

Par cet écart animal, toiser son monde, c'est-à-dire le monde, pour s'y jeter.

Prendre ses distances permet de voir plus loin.

Notre puissance de métamorphose peut être désengourdie, au plus près.

Lecture sismique, inapprise, sans mouvement audible.

Et si la crainte de tenir le haut du pavé le saisit : tapis roux.