Quand j'y repense
il est sûr que chaque pore de la peau de son ventre, entrevu hier 18 août alors qu'elle faisait la queue devant la librairie, est une flaque d'air.
Chaque pore se trouve par ailleurs couvert d'une nappe
de caoutchouc qui flotte,
se meut,
se hincha,
s'aplatit.
Nul brin d'air d'été et pourtant la bourrasque menace. L'hélico s'approche, descend, se pose sur la nappe.
A l'intérieur de chaque flaque, plusieurs autres ventres. Enchevêtrés, ils se trémoussent.
L'hélico s'éloigne.
La nappe se repose.
Le ventre, sans fin, s'étire.
Regret de ne m'être pas jeter sur elle
avec l'enthousiasme du chaton
qui, après une approche titubante,
lape le lait offert au creux de la main.
Une fois la progression géométrique
vers la surprise des ventres passée
cet apophtegme cingle :
une vie sans rupture est une vie abrupte.